Hacia el Sur.-

Y el poeta tenía rotas las entrañas
ya no trenzaba los versos
apenas encontraba las rimas
las lágrimas silenciosas
ya no eran suyas.
Se habían instalado en el mundo.
Son lágrimas de todos.
Pero podríamos estar infinitamente llorando
que no valdría de nada.
Al poeta le dolía todo el cuerpo
el real y el ficticio.
Tenía rotas las entrañas
porque ya le habían dado lo suyo
también en las costillas
en los riñones
en la boca para que callara
y siguiera cantando sólo de amores
de esos amores de carmin y medias de seda.
Le dieron, lo suyo, incluso en el alma.
En realidad al poeta no le dolía nada.
A el la mayoría de las veces
le suben a un pedestal.
Y piensan que es raro.
Que ya con ser poeta tiene bastante.
Aunque esperen...
en ocasiones
también los tumban para siempre en las cunetas.
Y procuran borrar sus versos
para que el eco no se mueva
pero vuelven a saltar de debajo de las piedras
sobre el asfalto de los recuerdos.

Al poeta le duele alma.
Ese alma que nunca reconoció que tenía.
Es por eso
por lo que el poeta grita en su celda invisible.
Pero los gritos nunca llegan a ninguna parte.
Se los acababa llevando el viento.
Ni los gritos ni las lágrimas.
Son las manos.
Son las manos las que reviven a los pueblos.
Son las manos las que modelan los firmamentos.
Son las manos
cuando se unen
cuando se acarician
para acumular fuerzas
son las manos
que al fundirse y mezclarse
las que construyen los puentes
para cruzar el río.
Aunque al otro lado sólo quede ya desierto.

Y ahora que las mujeres y los hombres
cuando se queden sin nada
después de tantos años de almacenar aire
de escribir y firmar letras sobre letras
de ir y venir cientos de veces
diariamente casi
a esos bancos grises y relucientes
para acumular nada
para comprar sueños a plazos
para escapar hacia ninguna parte.
Ahora que los hombres y las mujeres
miran hacia atrás
para apoyarse en un suelo que no existe.

Ahora qué?.

Ahora probemos a empezar el camino de nuevo.
Pisando sobre un poema cualquiera
sobre cientos de versos anónimos
que enciendan las almas dormidas
esas almas que sabemos que no existen.
Pisemos sobre la palabra
pisemos sobre la poesía
para abrir camino de nuevo.
Para ir hacia el Sur.
para que caminemos hacia a donde caminemos
siempre sea el Sur.
Y cuando lleguemos al final del camino.
Estará el mar.
Ese mar infinito de lágrimas que ola tras ola
nos recordará que no volveremos a llorar jamás.

Y el poeta ese día meterá los pies en el agua salada
y soñará con no volver a escribir versos tan doloridos.


Vecino del 4º y aprendiz de poeta.-

posdata: siempre en buen momento para ir hacia el Sur.