Yo no soy violento.-

Yo no soy violento
nunca lo he sido
y no creo que con la edad
la violencia anide en mi interior
ni siquiera en los aledaños.
Al contrario cada día que pasa
procuro ser más pacífico
buscar la paz en cualquier instante...
en cualquier esquina a cualquier hora.
Yo no soy violento
pero que nadie pretenda
que sea sumiso el resto de mi vida.
Violento es nacer
sin que te deseen, a la fuerza o por imperativo legal.
Violento es morir de hambre
porque no te llega nada al estómago
cuando diariamente se pudren millones de alimentos
en cualquier almacén en cualquier contenedor.
Violento es trabajar todo un día por un mísero dólar
sin ningún derecho sin ninguna otra posibilidad.
Violento es querer trabajar y no encontrar dónde.
Violento es llegar a viejo y enfermo
y tener que sobrevivir con una pensión de menos de quinientos euros.
Violento es tener que irte de tu hipotecada casa
y ver cómo el mismo banquero que te ofreció el universo entero
te arranca de cuajo la cerradura para siempre
dejándole a deber, para colmo, para el resto de tu vida
cientos de esos malditos euros.
Violento es ver cómo un policía
mandatado por lo bajini
por alguien desde algún despacho
revienta la cabeza a un niño en la calle
porque, el pobre iluso, quiere más calidad en la enseñanza
y calefacción en su aula.
Violento es dar cobijo a imputados y convictos
a corruptos y conversos en el propio estado.
Violento es señalar con el dedo y con la ley
todo aquello que al pueblo se le prohibe
y en los grandes salones del reino, a escondidas y a oscuras
hacer, después, todo lo contrario.
Sin duda, no.
Yo no soy violento.
Pero que nadie pretenda
que sea sumiso el resto de mi vida.
Violento es ver cómo te ofrecen la luna
a tan sólo unos centímetros de tus sueños
y es cicuta enlatada lo que te dan sin remedio.
Puede que incluso sea violento decir las verdades
a quemarropa
desordenadas
con palabras pobres y malsonantes
en voz alta y con gritos desmesurados
pero más violento es ver cómo mienten desde el poder
sin pestañear un instante.
Violento es quitarle la vida a alguien
por una bandera por una frontera o por una idea cualquiera.
Violento es vender tu cuerpo
pero más violento es traficar con sus restos.
Violento es sacarles la vida y la sangre al pueblo
y después arrojarles al desierto.
Sin duda, no.
Yo no soy violento.
Pero que nadie pretenda
que sea sumiso el resto de mi vida.

El vecino del 4º
Posdata: yo no soy violento, si tampoco lo eres compartamos estos versos...Contra cualquier género de violencia.

duendes...

Un duende vestido de arcángel
camina sobre la varita mágica
de una araña con barbas infinitas
mientras chupa su caramelo
con ojos de vicio sin consuelo.
Un bombero bebe fuego y camina sobre la nieve
descalzo, desnudo y bien dotado.
Los payasos de la esquina
hoy no se han disfrazado de prostitutos
juegan a ser banqueros con dinero falso
que eso deja mucho
en el negocio de los bancos que venden humo.
Doña Rita hoy camina como policía
de esos que revientan cabezas
en manifestaciones de niños
que sólo piden calidad de enseñanza
y calefacción en invierno.
El Rey, su yerno, su hijo y el conde
todos vestidos de empleados de servicio.
Beben jarabe de color anaranjado
para evitar la tos por el que ha sido enjuiciado.
Presunto tú, presunto él.
Culpables todos por silenciar el pecado.
El presidente se viste de seda
sólo lleva puesto un guante
para dar gorrados a diestra y siniestra.
Dios con el rabo y los cuernos.
El diablo vestido de monje
con el traje de monagillo
para cuando llegue la media noche.
Aqui no pasa nada señores.
El mundo no está al reves
el mundo no se ha vuelto loco.
Estamos en carnaval
todo vale
todo cuesta sin igual.
Duendes, marquesas, soldados y sinvergüenzas
todos juntos y bien revueltos
hoy y mañana van bien repletos.
Estamos en carnaval
tras un tiempo infernal.
Vistan sus pecados
sus mentiras y sus travesuras
aprovechen hoy que todo es posible.
Mañana será otro día
y Dios dirá
si se ha quitado el disfraz
de este curioso carnaval.

El vecino del 4º
posdata: permiten las verdades una vez al año y el resto del tiempo las ocultas tras las cortinas...no pasa nada estamos en carnaval...

Te entrego todo.-

Dejo sobre la cama eso que tu llamas
mis mejores tesoros
dejo en el salón eso que tu siempre deseaste
mis más deseados recuerdos
dejo alhajas sortijas y bienes preciados
los libros
los muebles
la ropa que siempre es la misma
aunque trates de que vista siempre diferente.
Dejo todos los regalos de los últimos mil años
inútiles, anodidos y también los sorprendentes.
Dejo las plumas y la cuberteria.
Lo dejo todo
y me voy sólo con mi cuerpo casi desnudo
aún tengo vergüenza de enseñarlo
del todo despojado.
Te entrego todo para seguir sin nada.
Hacía dónde?...
Eso mismo me pregunté.
Hacia nunca.
Hacia nada.

el vecino del 4º

posdata: ... y según salió de casa, sin pensarlo, caminó sin mirar hacia atrás, tras muchas vueltas, tras muchos inviernos, tras muchos caminos, tras muchos esfuerzos, al fin comprendió, que siempre estuvo en el mismo lugar. En ninguna parte.

Con las manos...

Con las manos araño la arena de tus pensamientos
para enterrarme hasta el fondo
para perder todos los recuerdos
para ser arena en tu desierto.
Con las manos abiertas como la luna llena
y las uñas clavadas en la madrugada
aparto cada grano para abrirme paso
las dunas y el aire no me distraen
no me pierden en el infinito mar sin agua
sin norte ni sur.
En cada agujero nuevo que abro
tus ojos, tu aroma y tus recuerdos
me invitan a bajar a los adentros.
Mujer invisible entre los bosques y las selvas
al fin te encontre entre la arena.
Eres tú el mismísimo desierto.
Y yo como un niño escarbo y no te encuentro.
Pero tu risa, tu olor al viento me dan pistas
para el próximo verso.
Con las manos como banderas al viento
con los ojos abiertos como un libro sin final
con el cuerpo repleto de cicatrices que ya ni recuerdo.
Te sigo buscando para ser arena de tu desierto.


vecino del 4º

posdata: en un pajar me dijeron una vez que no hay sólo una aguja...hay miles...en un desierto no sólo hay un verso, una mujer...hay millones...

Duele pero apenas se nota...

Le duele el corazón de morderse la lenguna
le duelen los piés de caminar siempre hacia adelante
le duelen las manos de tenerlas abiertas
siempre dando siempre recibiendo
le duelen los sueños en los que revolotean los mismos buitres
le duelen los ojos de ver miseria y diamantes
tan cerca los unos de los otros
le duelen los silencios de los pueblos
le duelen que cuando gritan, aveces, salpica la sangre.
Le duele este tiempo maldito tanto y tanto.
Y sin embargo su risa huele a mañana con niebla
de sabor a menta
sus poemas se mezclan con las sábanas y los deseos.
Su musa le araña para que no se duerma nunca.
Y él sabe, no me preguntes cómo,
que el futuro sólo puede ser nuestro.

Vecino del 4º

posdata: en una urna un poema que comience diciendo: todos libres...sin más leyes...sin más dobleces...

El silencio...

El silencio,creo, que nunca aclaró nada

el silencio, a mi, nunca me ha llevado

al final de ningún camino.

Maldigo los silencios

que esperan ser entendidos.

El silencio no es amante ni amigo de nadie

ni escucha

ni ve las lágrimas

ni entiende los sueños ni tampoco los secretos.

El silencio ni es polvo en el camino

ni camino en los senderos

ni sendero entre los miedos.

El silencio ni es cobarde ni guerrillero.

El silencio no me gusta

no escribe versos

no descubre el universo

y más allá de las estrellas.

El silencio, no sé qué tiene de sabio

o sincero.

Por eso ahora no silencio mis sueños

mis deseos

me arrojo al verso

sin medirlo

sin cuadrarlo

sin adornos ni florituras de lo digo mujer.

Te quiero entera y mía

te quiero entre palabras, versos y poesía

te quiero con todo el ruido

toda la algarabía.

Te quiero mujer de mis poemas

de mi tinta y mi sequía.

Sin silencios, sin normas, sin apliques ni galanterías.

El silencio aguarda que la palabra nos confunda

y nos atropelle.

Hoy mujer te quiero entera

atropellando la palabra

sin tono, sin tino y sin medida.-

el vecino del 4º

posdata: ya está bien de tanto silencio ñoño y lastimero...ea...que suenen las trompetas sin descanso...eaaaaaaaa... que la guitarra se abrace al piano y den volteretas...

plaza ocupada plaza soñada

Y las musas soñaron un día
con tomar todas las plazas del universo
para danzar sobre el adoquín
invisibles se desnudaron
y al olor de la danza se fueron sentando en silencio.
Sin colores, sin banderas, sin fronteras
van y vienen de plaza en plaza de universo en universo.
No es un mercado es una fantasía
no es una meta es un sueño sin prisas.
Y los poetas se mezclaron sin recitar versos
y los perros, los jóvenes, los viejos, los locos
los curiosos y los mercaderes
pasan y miran de lejos y de cerca.
A quien busca negocio le señalan los bancos
que tal vez mañana
serán anidados por cigüeñas esbeltas.
Plazas tomadas plazas plazas soñadas.
Y cuando el olvido se lleven entre el viento y el agua
las plazas y sus ocupantes
sonará una canción lejana
ininteligible, lenta y con ecos a blus
con olor a incienso de tomillo y albahaca.
Plazas tomadas plazas soñadas
que anidan en la palma de las manos cansadas
entre papeles viejos sueños nuevos
entre la barabunta orgánica
al fondo, como siempre,
los mercaderes esperan encontrar negocio
entre la corroña del tumulto.
Plazas tomadas plazas soñadas
entre los versos y el sexo
entre las banderas viejas y las fronteras externas
que las musas se desnuden sobre las cristaleras
que los discursos desaparezcan
que mayo se haga más largo, infinito
hasta la próxima primavera.

El vecino del 4º

Posdata: Sólo se pide democracia real y directa...